Dez minutos mais tarde, chegaram também Ana e o marido.
Fui eu quem preparou o jantar.
Durante a primeira meia hora, tudo decorreu de forma quase estranhamente normal. Comíamos, trocávamos frases banais, fingíamos que aquela mesa não estava carregada de uma tensão antiga.
Até que Helena pousou o garfo.
— Muito bem. Talvez esteja na hora de falarmos da casa.
Miguel ficou imediatamente rígido.
Levei o copo de água aos lábios e bebi um pequeno gole.
— Está bem.
— O teu sogro já recebeu os orçamentos finais. As obras ficam em 37 800 euros.
Disse aquilo como se a decisão já tivesse sido tomada e eu estivesse ali apenas para ser informada.
— E então?
— Achamos que o mais sensato seria tu e o Miguel assumirem esse valor.
Olhei para Ana.
— Porque não a Ana?
A minha cunhada baixou os olhos para o prato.
Helena franziu o sobrolho.
— A Ana tem dois filhos.
— E isso quer dizer o quê?
— Que tem mais despesas.
— Portanto, nós pagamos porque não temos filhos?
— Não foi isso que eu disse.
— Mas foi exatamente isso que quiseste dizer.
O pai de Miguel interveio, com a voz cautelosa.
— Catarina, ninguém está a tentar aproveitar-se de ti.
— Também não disse que estavam.
Helena começou a perder a paciência.
— Então porque tornas tudo tão difícil? Vocês têm condições para pagar.
— Isso não é um argumento.
— No fim de contas, o dinheiro continua dentro da família.
Sorri, sem alegria.
— Muito bem. Então passem para o nosso nome a parte da casa correspondente a esse valor.
Fez-se silêncio.
Helena olhou para mim como se eu a tivesse insultado.
— Como disseste?
— Se somos nós a pagar a renovação inteira, transfiram-nos a percentagem equivalente da propriedade.
— Nem pensar!
— Porquê?
— Porque aquela casa é minha e do meu marido!
Esperei dois segundos.
— Exatamente.
Ela percebeu tarde demais que acabara de formular, com as próprias palavras, o meu argumento.
Ana virou ligeiramente o rosto para esconder um sorriso.
Helena ficou vermelha.
— Estás a distorcer o que eu disse!
— Não. Estou apenas a falar de propriedade.
— Tu não percebes nada do que é uma família.
— Talvez não.
E foi então que ela pronunciou a frase.
A frase que, na cabeça dela, deveria pôr-me definitivamente no meu lugar.
— Tu não és ninguém nesta família, por isso não tens o direito de dar opinião!
De repente, pareceu que ninguém se atrevia sequer a respirar.
Miguel levantou a cabeça de imediato.
— Mãe!
Mas ergui a mão, travando-o.
— Não. Deixa.
Helena encarou-me com desafio.
Levantei-me com calma, fui até ao aparador e abri a gaveta.
Tirei o envelope que tinha deixado ali antes do jantar.
Depois voltei para a mesa.
— Sabes, Helena, acho que acabaste de resolver o nosso problema com essa frase.
— Que problema?
Coloquei os papéis diante dela.
— Se eu não sou ninguém nesta família, então é realmente absurdo que o meu dinheiro seja usado para financiar um imóvel vosso.
Ela não respondeu.
Retirei então um segundo documento do envelope.
— E, já que para ti é tão importante que cada pessoa saiba exatamente qual é o seu lugar, talvez seja conveniente esclarecermos mais uma coisa.
Miguel fitou-me, confuso.
— Catarina, o que é isso?
Virei o documento na direção dele.
— A certidão do registo predial desta casa.
Helena soltou uma pequena gargalhada nervosa.
— E depois?
— Esta casa é minha.
— Isso nós sabemos.
— Não. Acho que não sabem.
Olhei-a diretamente nos olhos.
— Há anos que entram aqui sem avisar. Trazem pessoas sem me perguntar. Mexem nas minhas coisas. Decidem onde se passa o Natal. E hoje estás sentada dentro da minha casa a dizer-me que eu não sou ninguém.
Helena abriu a boca.
Mas não lhe dei espaço para falar.
— Portanto, a partir de agora, vamos seguir a tua lógica à risca.
Peguei no telemóvel que estava sobre a mesa.
— Quem não pertence a esta casa não precisa de ter uma chave desta casa.
A expressão de Helena mudou.
— Que chave?
— A chave da minha casa.
Ela ficou imóvel.
Três anos antes, Miguel tinha-lhe dado uma cópia “para emergências”.
Para Helena, porém, essa chave transformara-se, com o tempo, numa autorização permanente para entrar quando lhe apetecesse.
— Não podes estar a falar a sério — murmurou.
— Estou, sim.
— Miguel!
Virou-se para o filho.
— Diz alguma coisa!
Naquela noite, pela primeira vez, Miguel não desviou o olhar.
— Mãe… devolve a chave.
Helena empalideceu.
— O quê?
— A chave. Devolve-a.
Creio que foi nesse instante que ela percebeu verdadeiramente que a noite lhe tinha escapado das mãos.
Levantou-se de repente.
— Então escolhes a tua mulher contra a tua mãe?
Miguel abanou devagar a cabeça.
— Não. Escolho deixar de permitir que a minha mãe controle a minha vida e a da minha mulher.