— Não.
Um sorriso mínimo, quase vitorioso, passou-lhe pelo rosto.
— Só vou pedir a uma pessoa que se vá embora.
O sorriso dela apagou-se de imediato.
— A quem?
Olhei-a de frente.
— A ti.
— Ana! — exclamou Tiago.
— O que foi?
— Ela é a minha mãe!
— Sei perfeitamente quem ela é.
Teresa soltou uma gargalhada seca.
— Não tens coragem para isso.
Peguei no telemóvel que estava pousado na bancada da cozinha.
— Queres testar?
Desta vez, ninguém se riu.
Teresa virou-se para o filho.
— Tiago?
Ele ficou calado.
— Tiago! Vais mesmo deixar que a tua mulher me expulse?
Também eu olhei para ele.
Talvez aquele tenha sido um dos momentos mais decisivos do nosso casamento.
Não porque eu quisesse obrigá-lo a escolher entre mim e a mãe.
Era precisamente isso que eu não queria.
Só precisava de perceber se ele era capaz de reconhecer um limite quando esse limite lhe estava mesmo diante dos olhos.
Ele abriu a boca.
— Ana, a minha mãe estava só nervosa…
Fechei os olhos por um segundo.
Outra vez.
Mais uma desculpa.
— Senta-te, Tiago.
— O quê?
— Senta-te. Desta vez, não vais salvar ninguém com essa conversa.
Teresa agarrou na mala.
— Muito bem! Se a senhora se julga dona do mundo só porque estas quatro paredes estão em nome dela…
Dirigiu-se para a entrada.
Depois parou.
— Ainda te vais arrepender disto.
— Talvez. Mas não me vou arrepender de, finalmente, te ter dito que não.
Ela abriu a porta.
Sofia levantou-se logo.
— Mãe, espera. Eu vou contigo.
— Ótimo — respondi.
Sofia lançou-me um olhar furioso.
— Acabaste de destruir esta família.
Quase me deu vontade de rir.
— Não. Apenas deixei de aceitar que me humilhassem para vocês se sentirem confortáveis.
Poucos minutos depois, metade dos convidados tinha desaparecido.
Os restantes, em silêncio e visivelmente embaraçados, recolheram os pratos, despediram-se de forma apressada e também saíram.
Às duas e quarenta da tarde, já só estávamos Tiago e eu dentro de casa.
De repente, a casa pareceu enorme.
Tiago ficou junto à janela.
— Foste longe demais.
Virei-me para ele.
— Eu?
— Mandaste a minha mãe embora à frente de toda a gente.
— Depois de ela me ordenar que me calasse dentro da minha própria cozinha.
— Ela não devia ter dito isso.
— Finalmente.
Ele franziu o sobrolho.
— Como assim, finalmente?
— Finalmente admites que ela fez alguma coisa errada.
Tiago suspirou.
— Tu sabes como ela é.
— Sei. E agora também sei porque é que continua a ser assim.
— O que queres dizer com isso?
— Quero dizer que, sempre que ela passa dos limites, há sempre alguém à volta dela pronto a arranjar uma justificação para o comportamento dela.
Tiago não respondeu.
Peguei na garrafa de vinho e comecei a levantar a mesa.
Ele aproximou-se.
— Ana…
— Não. Agora vais ouvir-me tu.
Pousei a garrafa.
— A tua mãe não vai voltar a ter chave desta casa.
Ele ergueu a cabeça de repente.
— O quê?
— Não entra mais aqui sem ser convidada. Não organiza almoços de família nesta casa. Não aparece à porta, sem aviso, com doze pessoas atrás. E, acima de tudo, não volta a dar-me ordens.
— Esta também é a minha casa.
— Claro que é.
Fiz uma pequena pausa.
— Então comporta-te como alguém a quem importa que esta continue a ser também a minha casa.