Do banco do passageiro desceu uma assistente social, trazendo pela mão uma menina de oito anos, de cabelo louro e olhos azuis demasiado sérios para a sua idade.
Ana Silva percorreu o corredor da prisão sem derramar uma lágrima. Não tremia, não hesitava. À medida que passava, os reclusos calavam-se, como se a presença daquela criança tivesse imposto silêncio a todo o bloco.
Na sala das visitas, Daniel estava sentado à mesa, algemado e preso por uma corrente. Parecia mais magro do que Ana guardava na memória, enfiado num uniforme prisional laranja já gasto e desbotado.
— Minha menina… — murmurou ele, com a voz a falhar, enquanto os olhos se lhe enchiam de lágrimas.
Ana avançou devagar. Não correu para ele. Não chorou.
Apenas se aproximou.
E abraçou-o.
Durante um minuto inteiro, nenhum dos dois conseguiu dizer fosse o que fosse.
Depois, a menina inclinou-se até ao ouvido do pai e sussurrou-lhe algo tão baixo que mais ninguém na sala conseguiu ouvir.
O que aconteceu a seguir deixou todos os guardas imóveis de espanto.
Daniel perdeu a cor. Um tremor percorreu-lhe o corpo inteiro. Fitou a filha, e no seu olhar misturaram-se o pavor e uma esperança súbita, ardente, quase impossível.
— Tens a certeza? — perguntou, com a voz partida.
Ana assentiu.
Daniel levantou-se de repente, tão bruscamente que a cadeira caiu para trás com estrondo.
— Eu sou inocente! — gritou. — Agora consigo prová-lo!
Os guardas precipitaram-se sobre ele, convencidos de que ia resistir. Mas Daniel não lutava contra ninguém. Chorava. Soluçava com uma dor diferente da resignação sem luz que o acompanhara durante os últimos cinco anos.
Da sala de controlo, Carlos Pereira observava tudo através do monitor de segurança.
Alguma coisa acabara de mudar.
Menos de uma hora depois, tomou uma decisão capaz de destruir a sua carreira. Telefonou para o gabinete do procurador-geral do Texas e pediu uma suspensão de setenta e duas horas da execução.
— Que nova prova é essa? — exigiu a voz do outro lado da linha.
Carlos Pereira ficou a olhar para a imagem parada no ecrã: o rosto de Ana.
— Uma criança viu alguma coisa — disse em voz baixa. — E creio que condenámos o homem errado.