Pouco depois, foi Catarina quem me telefonou.
— Ana, a ata já seguiu para todos os participantes. O Pedro confirmou a receção. Entretanto, entrou no e-mail geral da empresa uma mensagem dele a exigir a anulação da reunião, com o argumento de que «um conflito familiar não diz respeito ao negócio».
— Responda com a minuta habitual.
— Já respondi. Escrevi que o assunto analisado foi a danificação de património da sociedade, a violação das regras de acesso e o incumprimento das condições previstas no acordo de opção.
— Obrigada.
— Há ainda outra questão. A equipa quer saber se a reunião de ponto se mantém amanhã.
Olhei para a agenda. A demonstração aos investidores estava marcada para as dez da manhã. O mundo não tinha parado. O projeto não se evaporara. Havia uma equipa inteira à espera de orientação.
— Mantém-se. À hora de sempre.
No dia seguinte, Pedro apareceu na mesma.
Às oito e quarenta e oito estava no átrio do edifício, diante dos torniquetes, a passar o cartão. Uma vez. Depois outra. E uma terceira.
Luz vermelha.
O segurança, por trás do balcão, informou-o com educação:
— O seu acesso não se encontra ativo.
Pedro viu-me junto ao elevador.
— Ana!
Parei. Ao meu lado estavam dois programadores e o gestor do projeto. Todos, de repente, descobriram assuntos urgentíssimos nos telemóveis.
— Não trato de assuntos da empresa no átrio — disse-lhe.
— Queres humilhar-me, é isso?
— Vim trabalhar.
— Eu também.
— Não tens autorização para entrar.
— Esta empresa é minha!
— Tinhas o direito de receber um pacote de opção de dezoito por cento. Esse direito foi cessado por deliberação do conselho de administração, nos termos do acordo que assinaste.
Ele deu um passo na minha direção, mas o segurança levantou-se de imediato.
Pedro percebeu o gesto.
— Agora mandas a segurança atrás de mim?
— Estou a cumprir o regime de acessos.
— Ana, chega. Eu perdi a cabeça. A mãe também. Mas sabes como ela é, vem de outra mentalidade. Tem aquele feitio.
— Feitio não dá autorização para destruir bens da empresa.
— Compro-te outro portátil.
— À empresa. E esse gesto, por si só, não encerra o problema.
Ele baixou a voz.
— O que é que queres de mim?
— Explicações por escrito. Devolução de todos os cartões de acesso. Entrega de quaisquer suportes de trabalho. E nenhum contacto com colaboradores sem articulação prévia com a advogada.
— Estás a falar comigo como se eu fosse um estranho.
— Do ponto de vista empresarial, és agora uma contraparte num litígio.
Pedro olhou para as pessoas à minha volta. Depois para o segurança. Por fim, para o torniquete que continuava fechado.
Na véspera, ainda acreditava que eu tentaria salvar a imagem da família. Naquela manhã, era ele quem precisava de salvar a própria.
Tirou o cartão do bolso e pousou-o sobre o balcão.
— Fiquem com ele.
— Também o segundo — acrescentei.
Ele ficou imóvel.
— Que segundo?
— O antigo, preto. O mesmo que tinhas ontem na sala de reuniões.
O segurança fixou-o com mais atenção.
Pedro meteu a mão no bolso interior do casaco e retirou outro cartão. Sem dizer uma palavra, colocou-o ao lado do primeiro.
Dois pequenos retângulos de plástico. Era nisso que se resumia o poder que ele julgara ter nos últimos meses.
Entrei no elevador e subi até ao nono piso. Na sala de reuniões, a equipa já estava reunida. No ecrã, o ambiente de testes encontrava-se aberto. Os investidores começavam a entrar através da ligação segura.
Miguel perguntou:
— Avançamos?
— Avançamos.
A apresentação decorreu sem sobressaltos. Sem Pedro. Sem as interrupções sonoras dele. Sem as frases preferidas sobre «gestão feminina» ou sobre a «força suave da Ana». Falaram as pessoas que tinham, de facto, construído o produto: os programadores, a analista, o responsável pela implementação. Encerrámos a sessão com um entendimento claro sobre a fase seguinte.
Quando a chamada terminou, ficou na sala uma pausa curta. Profissional. Concentrada. Necessária.
— Ana — disse Tiago — preparei uma nova matriz de acessos. Desta vez, sem exceções para familiares da administração.
— Ótimo. Levamos isso a aprovação.
Ao almoço, Pedro enviou um e-mail comprido. Havia ali ressentimento, acusações, alusões à nossa vida em comum, uma linha específica sobre a minha «falta de respeito pela mãe dele» e, no fim, a exigência de que lhe fosse devolvida a sua «quota legítima».
Catarina reencaminhou-me o projeto de resposta.
Seco. Preciso. Sem uma gota de emoção.
«Pedro não possui qualquer participação registada no capital social da sociedade. O direito à atribuição do pacote de opção cessou em virtude da verificação das condições previstas no acordo celebrado. Solicitamos que todas as comunicações futuras sejam remetidas através de representante.»
Li uma vez. Depois escrevi apenas:
«Aprovado.»
Ao fim do dia, passei pelo meu gabinete. Não fui para casa. Fui precisamente ao gabinete, porque precisava de recolher a versão em papel do contrato com o investidor.
Sobre a secretária estava um portátil novo de reserva. Preto, sem autocolantes, impecável. Tiago já configurara os acessos. Ao lado, deixara um cartão com uma nota: «Materiais recuperados. Riscos encerrados.»
Passei a ponta dos dedos pela margem da tampa. Não por ternura. Apenas para confirmar se fechava bem. Em seguida, abri a agenda.
No dia seguinte, reunião com o advogado sobre o casamento.
Daí a dois dias, assembleia de participantes para alterar o regulamento de acessos de visitantes.
Dentro de uma semana, avaliação dos danos e reclamação formal a Maria.
Dentro de um mês, auditoria completa às competências de gestão.
Antigamente, eu teria chamado a tudo aquilo uma fase difícil. Agora dava-lhe outro nome: pôr ordem na casa.
Pedro tentara ocupar o meu lugar através do cansaço, do parentesco e das mãos de outra pessoa. Pensara que, se a mãe atirasse o meu portátil ao chão, eu começaria a justificar-me, a pedir que não se misturasse a vida privada com a empresa, a implorar-lhe que não levasse os problemas familiares para o escritório.
Enganara-se num ponto essencial.
Eu sabia separar o pessoal do corporativo há muito tempo. Apenas demorara demasiado a aplicar essa regra ao meu próprio marido.
A última mensagem dele chegou já tarde.
«Deixaste-me sem nada.»
Fiquei a olhar para aquela frase e, pela primeira vez nesse dia, expirei com calma.
Não fui eu quem o deixou sem nada. Fora ele que pousara no chão a própria quota futura, no momento em que decidiu que o meu trabalho podia ser partido pelas mãos de outra pessoa.
Desliguei o monitor, peguei no contrato e saí do gabinete em direção ao elevador. Atrás da parede de vidro ficava uma empresa que já não fingia ser uma cozinha de família.