Ana não era apenas contabilista. Era ela quem desenhava, peça por peça, o lado subterrâneo do negócio que Rui gostava de apresentar como uma obra exclusivamente sua. Cada combinação, cada transferência, cada contrato, cada assinatura aposta em documentos bancários que ele rubricava sem sequer levantar os olhos — estava tudo ali, guardado e organizado. Ana percorreu rapidamente os totais finais. Em três anos, tinham escapado ao fisco perto de quatrocentos e vinte mil euros.
Fraude fiscal qualificada, valores avultados, ocultação sistemática de rendimentos. Prisão efetiva, se o processo fosse bem instruído. E a responsabilidade não recairia apenas sobre quem assinava declarações e mapas fiscais; também chegaria a quem dava instruções. Rui nunca tivera o cuidado de se lembrar de que, por arrogância ou preguiça, deixara algumas dessas ordens gravadas em mensagens de voz.
Ana transferiu os ficheiros para duas pen drives protegidas por palavra-passe. A primeira foi parar ao bolso de um casaco antigo, pendurado no fundo do roupeiro, uma peça que ela não vestia havia três invernos. A segunda escondeu-a atrás de uma pequena imagem de Santa Matilde, pousada na prateleira da entrada, o único objeto da casa em que Rui jamais tocava, por um medo supersticioso que ele nunca admitia em voz alta. Só depois voltou à secretária, pegou no telemóvel e procurou na agenda um contacto que não abria há anos: Jorge Ferreira.
Tinha sido chefe de Rui no início da carreira. Rui traíra-o sem pestanejar, roubando-lhe um cliente importante e deixando o antigo patrão ficar como incompetente diante de meia cidade. Na altura, Jorge Ferreira quase fora à falência. Conseguira, porém, reerguer-se, e agora era dono de uma construtora concorrente, uma daquelas empresas que, em todos os concursos públicos, respirava no pescoço da RuiConstruções. Ana sabia perfeitamente que Jorge guardava uma mágoa antiga, funda e muito pessoal contra o marido dela.
Ligou-lhe exatamente às onze da noite, consciente de que um homem daquela idade talvez já estivesse deitado. Mas Jorge atendeu ao segundo toque. A voz dele soou desperta e cautelosa ao mesmo tempo.
— Senhor Ferreira, fala Ana Ferreira, a antiga contabilista do seu antigo funcionário — disse ela, num tom controlado. — Peço desculpa pela hora, mas tenho uma proposta que dificilmente vai querer recusar.
— Ana? A mulher do Rui? — A surpresa atravessou-lhe a voz. — O que se passa? Ele pôs-te fora de casa a meio da noite?
— Pior — respondeu Ana. — Comprou um apartamento para a irmã com oitenta mil euros que eu juntei durante seis anos. Disse-me que eu não era ninguém e que a empresa estava em nome da mãe. Também se esqueceu de uma coisa: eu sei tudo. Absolutamente tudo. Três anos inteiros. Quatrocentos e vinte mil euros por fora. Quer saber como é que ele lhe ganhou aquele concurso há dois anos? Tenho os esquemas, as contas, os nomes, os comprovativos e as mensagens de voz em que ele dá ordens diretas. Quero justiça. E estou disposta a entregar-lhe este material sem pedir um cêntimo. Com uma condição.
— Qual? — Jorge já não tentava esconder o interesse.
— Amanhã, às dez da manhã, quero ver agentes no escritório dele. Não uma visita simpática da Autoridade Tributária, com sorrisos e perguntas educadas. Quero uma operação a sério. O senhor tem contactos na Unidade de Ação Fiscal e na investigação económica. Diga-lhes que há uma denunciante pronta a prestar declarações e a entregar documentação. Que apareçam com mandado de busca.
Do outro lado, instalou-se um silêncio espesso. Ana ouvia a respiração pesada de Jorge, como se ele estivesse a medir, uma a uma, as consequências do que acabara de ouvir.
— Ana, percebes que também assinaste papéis? — disse ele, por fim, devagar e com gravidade. — Estiveste sentada em cima dessas operações. Se forem ao fundo, também te podem chamar ao processo.
— Eu sei — afirmou ela. — Mas tenho gravações com ordens dele. Estou preparada para colaborar com a investigação e negociar a minha posição como testemunha, não como cúmplice. O meu advogado diz que é viável. Além disso, eu não enriqueci com isto. Os oitenta mil euros que ele me tirou estavam numa conta pessoal minha e foram acumulados a partir do meu salário declarado. Posso provar a origem desse dinheiro. Ele não pode provar a origem de muito do que tem.
Jorge tossiu. Depois soltou uma gargalhada curta, seca, quase admirada.
— Então o rapaz aqueceu mesmo uma víbora ao peito… Muito bem. Envia-me por e-mail um resumo: valores, datas, números de conta, nomes envolvidos. Eu trato de mexer os cordelinhos ainda esta noite. Amanhã, às dez em ponto, o teu marido vai ter uma manhã inesquecível.
Ana desligou e enviou a mensagem cifrada com os anexos essenciais. Em seguida levantou-se, caminhou até ao espelho do corredor e encarou a própria imagem. Viu uma mulher cansada, olheiras escuras, o cabelo preso num carrapito apertado, a pele sem brilho. Rui costumava dizer que ela se transformara num rato cinzento. Enganava-se. Os ratos escondem-se em buracos e tremem quando ouvem passos. Ela era outra coisa: uma ratazana inteligente, paciente, rancorosa e perigosa quando a encurralavam. Sorriu para o reflexo e disse em voz alta:
— Ainda vais ganhar alguma coisa, Rui. Uma cama de prisão.
A manhã seguinte começou para Ana com uma visita que ela já antecipara e para a qual, por dentro, estava pronta. Às dez horas, quando Rui devia estar no escritório a conduzir a reunião semanal com engenheiros, encarregados e gestores de obra, a campainha do apartamento tocou. Não foi um toque breve, nem discreto. Foi uma sequência longa, impaciente, exigente. Ana reconheceu-a de imediato. Só Inês tocava assim.
Abriu a porta e encontrou a cunhada no seu esplendor habitual: fato de treino cor-de-rosa berrante, lábios cobertos de brilho, cabelo armado num volume que ela, por algum motivo, julgava elegante, e aquele olhar superior que parecia ensaiado ao espelho. Numa das mãos segurava uma mala de viagem vazia.
— Olá, cunhadinha — cantarolou Inês, entrando sem pedir licença. — Estive a pensar: já que agora não tens dinheiro para apartamento novo, para que é que precisas de tanta tralha velha? Tu aqui mal tens espaço, e eu agora tenho onde guardar coisas. Vou dar uma vista de olhos às tuas roupas. Não te importas, pois não?
Ana afastou-se para a deixar passar pelo corredor. Não respondeu. Limitou-se a observá-la enquanto Inês seguia para o quarto com a naturalidade de quem entrava na própria casa, abria o roupeiro e começava a correr os cabides com dedos impacientes.
— Olha, olha, que casaco lindo! — exclamou Inês, puxando para fora um casaco de pele que Ana comprara três anos antes, com o prémio recebido depois da entrega bem-sucedida de uma grande obra. — Já nem o usas, pois não? Também, para ti, já está um bocadinho fora de idade. Em mim, pelo contrário, fica perfeito.
Inês vestiu o casaco, ajeitou-o sobre os ombros e rodopiou diante do espelho, satisfeita com a própria imagem. Ana permaneceu à entrada do quarto, de braços cruzados, sem uma palavra. O silêncio dela foi interpretado pela cunhada como submissão.
— Estás tão caladinha porquê? — Inês virou-se, semicerrando os olhos. — Ficaste ofendida? Ai, poupa-me. O Rui fez muito bem. Andaste dez anos a viver à custa dele, já chegava. Nem filhos lhe deste, nem fizeste uma casa a sério, só sabias contar os teus numerozinhos. Eu sou sangue dele. Sangue de verdade. Quando éramos miúdos, ele prometeu-me que havia de me ajudar sempre. E tu és quem? Material gasto. Vais ver: ele ainda arranja uma mulher decente, uma que lhe dê um herdeiro.
— Tira o casaco — disse Ana, com uma calma absoluta.