— Estamos a falar do aniversário da Teresa!
— E então?
Helena arregalou os olhos, como se a resposta fosse óbvia demais para ser dita.
— Como assim, “e então”? Uma pessoa só faz sessenta anos uma vez na vida.
— E nós marcámos esta viagem há quatro meses — respondi.
— Podem viajar noutra altura.
Miguel abanou a cabeça, devagar.
— Não, mãe. Não podemos.
— Claro que podem.
— Pedi estes dias de férias há três meses.
— Então pedes outros.
— Não é assim que funciona.
Helena tamborilou as unhas na mesa, contida, mas já visivelmente irritada.
— Miguel, a família devia estar acima de um hotel.
— E a família também devia respeitar as nossas decisões.
Ela olhou para ele como se acabasse de ouvir uma traição.
— Agora também falas como ela?
Senti o sangue subir-me ao rosto.
— Não me meta nisto.
— Desde que estás com a Ana, é sempre “os nossos planos”, “o nosso tempo”, “as nossas escolhas”.
— Porque somos casados — disse Miguel, firme. — É isso que acontece quando duas pessoas constroem uma vida juntas.
Helena levantou-se da cadeira.
— E a tua tia? A Teresa já não conta para nada?
— Claro que conta.
— Então tens de estar lá.
— Não. Eu é que tenho de decidir se quero estar lá ou não.
Helena abriu a boca para responder, mas Miguel não lhe deu espaço.
— Se sabes que eu tenho uma viagem marcada, perguntas. Telefonas. Dizes que gostavas que mudássemos os planos.
Depois apontou para o meu telemóvel.
— O que não podes fazer é cancelar a nossa reserva às escondidas.
Helena cruzou os braços sobre o peito.
— Eu sabia que vocês iam dizer que não.
— Exatamente — disse eu.
Ela virou-se para mim.
— O quê?
— Acabou de admitir a razão. Sabia que íamos recusar, por isso decidiu retirar-nos a possibilidade de escolher.
Helena ficou calada.
— Isso não é cuidar da família — continuei. — É tentar controlar as decisões dos outros.
— Que palavra tão feia.
— Mas bastante adequada.
Miguel passou a mão pelo rosto, exausto.
— O dinheiro foi devolvido?
Helena pestanejou.
— Como?
— O valor do hotel. Devolveram?
— Suponho que sim.
Olhei para Miguel.
— Não devolveram.
Os dois olharam para mim ao mesmo tempo.
Abri as condições de cancelamento no telemóvel e li-as outra vez, só para ter a certeza de que não me estava a escapar nada.
— O prazo para cancelamento gratuito terminou há três dias.
Miguel aproximou-se.
— Quanto perdemos?
Virei o ecrã para ele.
— Quatrocentos e oitenta euros.
A cozinha mergulhou num silêncio pesado.
Helena empalideceu ligeiramente.
— Isso não pode ser.
— Está aqui escrito.
— Tenho a certeza de que, se telefonarem e explicarem a situação…
— Explicar o quê? — perguntei. — Que a minha sogra descobriu a nossa reserva e a cancelou sem autorização?
— Não precisas de pôr as coisas nesses termos.
Fiquei a olhar para ela, incrédula.
— E em que termos devo pô-las?
Miguel estendeu a mão.
— Dá-me o telemóvel.
Entreguei-lho.
— O que vais fazer?
— Ligar para o hotel.
Helena deu um passo na direção dele.
— Miguel, não sejas ridículo. A reserva já está cancelada. Vocês vêm ao aniversário da Teresa e pronto.
Ele levantou os olhos.
— Não.
— Como assim?
— Mesmo que não consigamos recuperar o quarto, não vamos ao aniversário.
Helena ficou imóvel.
— Estás a castigar-me?
— Não. Estou só a deixar claro que cancelares os nossos planos não significa que passemos automaticamente a fazer aquilo que tu queres.