— Catarina, tinhas mesmo de entrar logo por aí? — murmurou ele, cansado, esfregando a testa. — A minha mãe está preocupada com a Ana. O casamento pode ir por água abaixo, o Pedro anda de cabeça perdida.
Catarina ficou imóvel junto à janela.
— E o meu apartamento entra nessa história por que razão?
— Porque somos uma família! — Miguel ergueu finalmente os olhos do telemóvel. — Vendemos o T1 em Rio Tinto. Damos uma parte à minha irmã, para o restaurante e para a entrada da casa. O resto metemos no nosso empréstimo. A prestação baixa para nós também. Onde é que está o mal?
Catarina encarou-o durante alguns segundos, como se quisesse confirmar se tinha ouvido bem.
— Estás a sugerir que eu venda uma casa que era minha antes do casamento, herança da minha avó, para a tua irmã fazer uma festa num restaurante?
— Não é “só” para a minha irmã — apressou-se Miguel, já a perder firmeza. — Estou a dizer-te que a nossa dívida ao banco também ficava menor. Vivemos juntos há quatro anos, Catarina. O meu ordenado entra todo para a casa.
— A prestação pagamo-la a meias — recordou ela, sem levantar a voz. — E a herança da minha avó não tem qualquer ligação contigo.
Miguel levantou-se de repente do sofá.
— Lá vens tu outra vez com o “meu” e o “teu”! Mal surge um problema, traças logo uma fronteira no chão. Ser solidária com a família, isso já não te convém? Ajudar a minha irmã custa-te assim tanto? Agarras-te àquelas paredes como se fossem ouro, mas pessoas de carne e osso já não te comovem.
— Solidariedade familiar é cada um viver dentro das suas possibilidades — respondeu Catarina, seca. — Não vou vender apartamento nenhum.
Miguel fez um gesto brusco com a mão, como quem desiste da conversa, e foi para a varanda. A folha de vidro correu com estrondo, empurrada pela irritação dele.
No sábado, pouco depois do meio-dia, Catarina recebeu uma chamada de um número que não conhecia.
— Falo com a senhora Catarina? — perguntou uma voz masculina, demasiado animada. — Da agência imobiliária, o meu nome é Valter. Estamos neste momento junto ao seu prédio em Rio Tinto. A dona Maria deixou-nos entrar, mas para avançarmos com o contrato-promessa precisamos da documentação do imóvel. A senhora demora muito a trazer a certidão?
Catarina parou com a mão pousada na bancada da cozinha.
— Que agência imobiliária?
— Compra imediata — explicou o homem, em tom prático. — A sua sogra disse-nos que a decisão já tinha sido tomada em reunião de família. Os compradores vieram com dinheiro disponível e estão a ver a casa. Se puder vir já, temos o sinal preparado.
Durante um instante, o silêncio dela pesou mais do que qualquer grito.
— Saia imediatamente do apartamento — disse Catarina, articulando cada palavra. — Eu não estou a vender nada. Os documentos estão comigo e sou a única proprietária. Os senhores encontram-se dentro de uma casa alheia sem a minha autorização.
Do outro lado, a segurança do agente desfez-se.
— Ah… sendo assim, deram-nos uma informação completamente diferente. Peço desculpa. Vamos cancelar a visita.
Catarina desligou. Vestiu o casaco, pegou nas chaves do carro e saiu sem perder mais um segundo.
A viagem, feita sobre o asfalto molhado, demorou cerca de meia hora. Ao chegar, subiu até ao terceiro andar, caminhou para a porta que conhecia desde sempre e introduziu a chave na fechadura.
A chave bateu em metal e não rodou.
O canhão era novo. Brilhava, liso, sem um risco, sem a menor marca de uso.
Catarina carregou na campainha. Lá dentro, ouviram-se passos arrastados a aproximarem-se.
A porta abriu apenas o suficiente para a corrente metálica esticar. No vão estreito apareceu o rosto de Maria.
— O que é que queres a tocar à campainha num sábado? — perguntou a sogra, com manifesta antipatia.
— Porque é que a fechadura foi mudada? — quis saber Catarina.
— Porque me apeteceu mudá-la — disparou Maria. — A antiga prendia. Ou querias que eu ficasse sentada à porta à tua espera?
— Tire a corrente e entregue-me as chaves. Esta casa é minha.
— Era tua, agora é da família — respondeu Maria, sem sequer pestanejar. — Vivo aqui há dois anos. Esta é a minha morada de facto. O meu filho disse que tudo se há de resolver. Enquanto não assinares os papéis da venda, não passas desta porta.
Do interior do corredor surgiu Ana, a limar uma unha com uma lima de cartão, como se a cena não lhe dissesse respeito.
— Catarina, não faças espetáculo no patamar — disse ela, aborrecida. — Temos de entregar o sinal do restaurante até segunda-feira. Assinas a procuração e recebes as tuas chaves.
A folha da porta começou a mover-se.