Fiquei gelada por dentro.
— Aceitaste?
Miguel avançou um passo na minha direção.
— Eu ia falar contigo sobre isto.
— Quando? Depois de já terem deixado as malas no meu quarto?
— É só por uns meses.
— Uns meses?
— Talvez dois. Três, no máximo.
Teresa fez um gesto vago com a mão, como se aquilo fosse um pormenor sem importância.
— Ou seis. Logo se vê.
Fixei os olhos nela.
Foi aí que cometeu o seu primeiro erro sério.
Falou depressa demais.
— Seis meses?
— E qual é o problema? — atirou, sem recuar. — Vocês têm cinco quartos. Esta casa é enorme. Não vais deixar crianças na rua quando tens espaço mais do que suficiente!
A frase tinha sido escolhida com cuidado.
Queria empurrar-me para o papel de vilã daquela história.
Só que Teresa ignorava uma coisa.
Uma coisa que, por alguma razão, Miguel nunca lhe tinha explicado com a devida clareza.
Aquela casa não era “nossa”.
Era minha.
Eu tinha-a comprado três anos antes de conhecer Miguel, com as minhas poupanças e uma parte da herança da minha avó.
Miguel vivia ali comigo, sim, mas o nome dele nunca constara da escritura.
Entre nós, isso nunca tinha sido motivo de discussão.
Até àquele dia.
De repente, ouviu-se uma buzinadela lá fora.
O rosto de Teresa iluminou-se de imediato.
— Chegaram!
Apressou-se para o portão.
— Miguel! Abre-lhes!
— Não abres nada — disse eu.
O meu marido ficou parado no sítio.
Teresa virou-se lentamente para mim.
— O que é que disseste?
— Disse que o portão fica fechado.
— Não podes estar a falar a sério.
A buzina voltou a soar.
Logo depois, uma voz de mulher veio do outro lado do portão.
— Mãe!
Era Mariana.
Teresa aproximou-se de mim com a expressão endurecida.
— Catarina, não me humilhes à frente da minha filha.
— Então não a devias ter convidado a vir morar para a minha casa sem antes me perguntares.
— Esta casa também é do Miguel!
— Não.
Miguel fechou os olhos.
Teresa pestanejou, confusa.
— Como assim?
— Esta casa não é do Miguel.
Caiu sobre nós um silêncio estranho, denso.
— Que disparate é esse que estás a dizer?
Entrei na sala.
Teresa veio atrás de mim.
— Estou a falar contigo!
Abri uma das gavetas da secretária e tirei de lá uma pasta.
Miguel sabia perfeitamente o que estava lá dentro.
Por isso mesmo, não pronunciou uma única palavra.
Regressei ao terraço e pousei a pasta em cima da mesa.
— Lê.
Teresa nem sequer lhe tocou.
— Eu não tenho nada para ler.
— Então explico-te. Comprei esta casa antes de me casar com o teu filho. Está registada apenas em meu nome.
A expressão dela mudou.
Pouco.
Mas o suficiente para eu perceber.
— Isso não altera nada — acabou por dizer. — O Miguel é teu marido.
— Altera, sim. Altera muitíssimo quando alguém decide quem pode entrar aqui e instalar-se durante seis meses.
— Estamos a falar da irmã dele!
— E eu estou a falar da minha casa.
Nesse instante, Mariana buzinou outra vez.
Teresa perdeu a paciência de vez.
— Miguel, abre já esse portão!
O meu marido deu um passo.
— Miguel — falei, sem levantar a voz —, se abrires esse portão para que eles tragam as coisas para dentro, depois de eu ter dito com toda a clareza que não autorizo ninguém a mudar-se para cá, então vamos ter um problema bem maior do que uma discussão de família.
Ele estacou.
Teresa olhou para ele, indignada.
— Vais mesmo permitir que a tua mulher trate a tua mãe desta maneira?
Miguel respirou fundo.
— Mãe… devias ter falado primeiro com a Catarina.
— Mas tu concordaste!
— Eu disse que falaria com ela.
Teresa calou-se.
Aquilo era novidade.
— O quê?
— Disse que ia perguntar. Nunca te disse que podias avisar a Mariana de que podia vir para cá com a casa inteira às costas.
O rosto de Teresa ficou vermelho.
— Não mintas para mim!
— Não estou a mentir.
Nesse momento, alguém começou a bater com força no portão.
— Mãe! — gritou Mariana. — O carro está cheio! Abre!
Teresa apontou o dedo na minha direção.
— Vais abrir aquele portão.
— Não.
— Catarina…
— Não.
— Os meus netos estão lá fora!
— Podem entrar como convidados. Tomam um café connosco, comem alguma coisa, descansam. Mas as malas ficam no carro.