Olhei para João.
A expressão dele tinha-se alterado por completo.
Não parecia zangado.
Parecia antes esgotado.
Profundamente esgotado.
— Ana — disse eu, com cuidado —, o João é um homem adulto.
— Eu sei.
— Então porque falas dele como se fosse incapaz de escolher por si próprio?
— Porque, antes de te conhecer, ele era capaz.
Depois daquela frase, instalou-se um silêncio pesado, que durou alguns segundos.
Ana recostou-se na cadeira, como se tivesse acabado de dizer algo definitivo.
— Portanto, vamos simplificar as coisas. A partir desta noite, deixas de fazer parte da nossa família.
Fiquei imóvel.
Não foi por me doer.
Foi por não conseguir acreditar que ela tivesse dito aquilo, assim, diante de doze pessoas.
Carlos, o pai de João, levantou finalmente os olhos.
— Ana…
— Não te metas — cortou ela, seca.
Eu já tinha pousado a mão no encosto da cadeira. Decidi que me levantaria, agradeceria o jantar e iria embora.
Não queria uma cena.
Não queria chorar.
Não queria pedir, fosse a quem fosse, o favor de me tratarem como alguém da família.
Mas, antes que eu pudesse mexer-me, a cadeira ao meu lado arranhou o chão.
Foi João quem se ergueu.
Não fui eu.
Ele tirou o casaco que estava pendurado nas costas da cadeira e segurou-o na mão.
— Está bem — disse.
Durante uma fração de segundo, passou pelo rosto de Ana uma sombra de satisfação.
Ela pensou que João me levaria até à porta.
Talvez acreditasse que, depois disso, ele voltaria para a mesa.
— João… — começou.
— Se a Maria não faz parte da tua família, então eu também não faço.
O rosto de Ana endureceu.
— Não digas disparates.
— Não estou a dizer disparates.
— Ela é tua mulher. Eu sou tua mãe.
— Exatamente.
João percorreu a mesa com o olhar.
— E, ainda assim, ela é a única pessoa aqui que tu achas que podes humilhar sem sofrer qualquer consequência.
— Eu não humilhei ninguém.
João soltou uma gargalhada curta.
Amarga.
Sem alegria nenhuma.
— Acabaste de lhe dizer, à frente de doze pessoas, que ela deixou de pertencer à família.
— Porque há razões para isso.
— Os cinco mil euros?
Várias cabeças se levantaram ao mesmo tempo.
Ana ficou pálida.
— Isso não diz respeito a ninguém.
— Há dois minutos querias falar de tudo diante de toda a gente.
Catarina, que até então se mantivera calada, perguntou num fio de voz:
— Que cinco mil euros?
Ana virou-se para ela de imediato.
— Agora não é disso que estamos a falar.
— Acho que é exatamente disso que estamos a falar — respondeu João.
Toquei-lhe no braço.
— Vamos embora.
Mas ele abanou a cabeça.
Não era raiva o que lhe subia à voz.
Era algo muito mais antigo, guardado há demasiado tempo.
— A minha mãe pediu-nos cinco mil euros para obras na casa de Cascais — disse ele. — Eu disse que não. Eu. Não foi a Maria.
Catarina pousou a colher devagar.
— A mim disseste-me que vocês não ajudavam porque a Maria não deixava.
— Eu nunca disse isso.
— Disseste, sim.
Os olhos de Ana faiscaram.
— Catarina, não te metas nisto.
— Já estou metida. Eu dei-te dois mil euros.
Foi então que Carlos se voltou lentamente para Ana.
— Dois mil?
A voz dele já não era a mesma.
— Disseste-me que a Catarina tinha dado setecentos e cinquenta.
Ana não respondeu.
E, nesse instante, aconteceu uma coisa estranha.
O centro da discussão deslocou-se.
Até ali, todos os olhares estavam pousados em mim.
Agora, toda a gente olhava para Ana.
— Porque disseste ao pai que eu só tinha dado setecentos e cinquenta euros? — perguntou Catarina.
— Não me lembro do que disse.
— Eu lembro-me — afirmou Carlos.
Falou baixo, mas cada palavra caiu na mesa com peso.
— Lembro-me perfeitamente.
Ana levantou-se de repente, irritada.
— É ridículo estarem a fazer um drama por causa disto.
— Onde está o dinheiro? — perguntou Carlos.
— Que dinheiro?
— Os dois mil euros da Catarina.
— Para as obras.
— Que obras?
Ana ficou em silêncio.
Carlos encostou-se para trás na cadeira.
— Ana, o empreiteiro disse-me na semana passada que ainda não recebeu de nós nem um euro de sinal.
Senti o estômago apertar-se.
Daquilo, eu também não sabia.
Ana olhou em volta.
A segurança dela começava a desfazer-se.
— Ainda não fiz a transferência.
— Então onde está?
— Na minha conta.
— Mostra.
— Carlos, não faças uma cena.
— Foste tu que juntaste doze pessoas para fazer uma cena à custa da Maria.
Ninguém se mexeu.